Хруст кости настолько ужасен, что ты молишь Бога уже не о том, чтобы он помог тебе, а о том, чтобы оглохнуть, не слышать больше треска твоих собственных ребёр, не слышать, как с противным чавкающим звуком нога тянется за тобой, как паразит, приносящий только боль, не отпускающий даже не смотря на то, что ткани, связывающие бедро с тазом, превратились в одни ошмётки.

Руки давно стёрты в кровь, костяшки кулаков белеют среди красного месива - то, во что превратились твои когда-то изящные кисти. Ты продолжаешь ползти к выходу, при этом со страхом и поразительной ясностью осознавая бессмысленность своих усилий. Он всё равно очнётся. Догонит. Поймает. За волосы утащит обратно в комнату.

Двенадцать метров по коридору от резной лестницы до бежевой двери. В прошлый раз ты проделал их улыбаясь, с любопытством оглядываясь по сторонам, задерживая взгляд на небольших картинах, расспрашивая про историю семейных снимков, интересуясь происхождением декоративного тотема на стене. Сейчас же ты медленно подбираешься к винтовому спуску вниз, слипающимися от запёкшейся крови глазами смотря на белые перила, как на спасение.

Не думать. Не думать. Не думать. Ты повторяешь себе одно и то же, внушаешь с помощью самоубеждения, что оставшиеся восемь метров последние. Дальше будет свет. Много света. Красные и синие огни полицейских машин, тревожная сирена скорой помощи. Вспышки фотокамер, журналисты, усталый шериф, сообщающий прессе о том, что после длительных поисков пропавший человек найден. Ты веришь в это. Мантра из двух слов. Не думать. Не думать о том, что впереди ещё двадцать пять ступенек, каждая из которых оставит свой отпечаток на твоём израненном теле. Восемь метров. Двадцать пять ступенек. Четыре шага до входной двери. Сад.

Его фотография, закреплённая на рабочем столе, как дополнительный веб-элемент, всплывает перед глазами, когда ты преодолеваешь ровно половину пути до спасительной лестницы. Шикарная улыбка в тридцать два зуба, безупречное пропорциональное лицо, яркие, горящие жизнью глаза, на дне которых веселятся черти. Похожий на модель парень склоняется к клумбе с лилиями и притрагивается подушечками пальцев к нежным лепесткам. Идеально. Просто. Красиво.

Ты знаешь, что он сорвал этот цветок сразу же после того, как затвор камеры щелкнул. Сорвал. Положил в книгу. Через неделю отправил тебе по почте. Самый романтичный подарок в твоей жизни. Он выращивает цветы - укрепляет твоё доверие длительными беседами; терпеливо ухаживает за ними - часами выслушивает твои жалобы; ждёт, пока не наступит пик цвета - получает твоё признание; одним ловким движением сламывает хрупкий стебель - идёт за твоей душой. Дьявол.

Два месяца назад ты был подавлен, расставшись со своим парнем, две недели назад ты был влюблён, не представляя жизни без своего Ангела, два дня назад ты собирался на первую встречу к нему, придирчиво выбирая одежду, два часа назад ты выл на широкой постели, раздираемый на части зверем, две минуты назад ты ещё жил.

…

- Меня никто и никогда так не понимал. Мне кажется, что я знаю тебя целую жизнь.
- Мы можем встретиться?

…

Размеренный гул стационарного компьютера заглушает жужжание мух, летающих над забытой тарелкой с сэндвичем. Чёрная поверхность монитора покрылась недельной пылью, маленький паучок лениво перебирает лапками, пробегаясь по гладкому пластмассовому покрытию. По широкому плоскому экрану прыгает мячик-заставка, время от времени застывая в левом нижнем углу, чтобы показать дату и время: «16.10.2006 - 17.31». Если пошевелить небрежно брошенной мышкой, картина станет другой: Стандартная тема “Windows”, закреплённое изображение молодого симпатичного парня, несколько открытых окошек, среди которых обязательно найдётся клиент ICQ.

…

- Жду не дождусь нашей встречи.
- Тебе понравится, я гарантирую.
- До сих пор не могу поверить в то, что сеть подарила мне любовь.
- Больше.
- Что?
- Она подарила нам друг друга.
Конец.